Der Sturm
Der Wind riss an der Hütte, als wollte er sie mit bloßen Händen aus dem Berg reißen. Lena zog den Schal enger, doch die Kälte fraß sich durch jede Faser, als wäre der Stoff nichts weiter als Papier. Die letzte Bahn hatte sie verpasst – natürlich. Und jetzt stand sie hier, vor dieser windschiefen Berghütte, deren Holzbalken unter den Böen ächzten. Das Schild über der Tür hing schief, die Buchstaben von Schnee und Zeit unleserlich gemacht.
Drinnen roch es nach Harz und altem Holz. Ein Kaminfeuer knisterte, doch seine Wärme reichte kaum bis zur Tür. Lena stampfte den Schnee von ihren Stiefeln und schüttelte den Mantel aus. Hinter der Theke musterte sie eine Frau mit strenger Frisur und einem Blick, der keinen Widerspruch duldete. „Sie sind spät dran“, sagte sie, als wäre Lena persönlich schuld am Wetter. „Die Hütte am Pass ist belegt. Sie können hier schlafen, aber nur heute. Morgen früh fährt der erste Schneepflug.“
Lena nickte. Sie hatte keine Wahl. Und dann sah sie ihn.
Julian stand am Fenster, ein Glas Rotwein in der Hand, und starrte in die Dunkelheit, als könnte er dort etwas erkennen, das ihr verborgen blieb. Sein Profil war noch immer dasselbe – die gerade Nase, die leicht zusammengekniffenen Augen, als würde er ständig etwas abwägen. Acht Jahre. Acht Jahre, und jetzt stand er hier, als wäre keine Zeit vergangen. Als hätte sie nicht versucht, jeden Gedanken an ihn aus ihrem Kopf zu verbannen, bis nur noch ein dumpfer Schmerz übrig war.
Er drehte sich um. Und erstarrte.
„Lena.“ Seine Stimme war tiefer, als sie sie in Erinnerung hatte. Oder vielleicht bildete sie sich das nur ein. „Was machst du hier?“
„Die Bahn.“ Mehr brachte sie nicht heraus. Es klang lächerlich. Als könnte das erklären, warum ihr Herz plötzlich so laut schlug, dass sie fürchtete, die ganze Hütte könnte es hören.
Julian stellte sein Glas ab, langsam, als fürchte er, es könnte zerbrechen. Dann zog er seine Jacke aus – dieselbe dunkle Wolljacke, die er schon damals getragen hatte – und legte sie ihr über die Schultern. Seine Finger streiften ihren Hals, nur für einen Augenblick, doch es reichte, um eine Gänsehaut zu hinterlassen, die nichts mit der Kälte zu tun hatte.
„Danke.“ Sie murmelte es, während sie die Jacke enger um sich zog. Sie roch nach ihm. Nach Holzfeuer, nach einem Hauch von Aftershave, nach etwas, das sie nicht benennen konnte, das sie aber sofort wiedererkannte. Wie einen Song, den man Jahre nicht gehört hat und der trotzdem sofort alle Erinnerungen weckt.
Die Wirtin räusperte sich. „Ich zeige Ihnen Ihr Zimmer.“
Lena folgte ihr die schmale Treppe hinauf, ohne sich umzudrehen. Doch sie spürte seinen Blick im Rücken, bis die Tür hinter ihr ins Schloss fiel.
Das Zimmer
Es war klein. Ein Bett, ein Schrank, ein Fenster, das auf den verschneiten Wald hinausging. Lena setzte sich auf die Matratze und spürte, wie die Federn unter ihr nachgaben. Julian hatte seine Jacke nicht zurückverlangt. Vielleicht hatte er es vergessen. Vielleicht wollte er es auch nicht.
Sie zog die Jacke enger um sich und atmete seinen Geruch ein. Verdammt. Sie hatte gedacht, sie wäre darüber hinweg. Dass die Jahre genug Abstand gebracht hätten. Dass sie sich nicht mehr wie ein verunsicherter Teenager fühlen würde, nur weil er in ihrer Nähe war. Doch hier saß sie nun, mit zitternden Händen und einem Gefühl in der Brust, das sich verdächtig nach Sehnsucht anfühlte.
Ein Klopfen an der Tür ließ sie zusammenzucken.
„Herein.“
Die Wirtin schob ein Tablett mit Tee und Suppe herein. „Damit Sie nicht verhungern.“ Ihr Blick war streng, aber nicht mehr ganz so abweisend. „Falls Sie noch Decken brauchen – unten im Schrank sind welche. Die Nächte sind kalt hier.“
„Danke.“ Lena nahm die Tasse entgegen. Der Dampf stieg ihr ins Gesicht, und für einen Moment schloss sie die Augen. Als sie sie wieder öffnete, stand die Wirtin noch immer da, als warte sie auf etwas.
„Er ist auch hier“, sagte Lena schließlich, weil die Stille unerträglich wurde.
Die Wirtin nickte. „Ich weiß. Er kommt jedes Jahr um diese Zeit. Seit damals.“ Sie zuckte mit den Schultern. „Manche Dinge ändern sich nie.“ Dann drehte sie sich um und ließ Lena allein.
Manche Dinge ändern sich nie. Der Satz hallte in ihr nach. War das ein Trost? Oder eine Warnung?
Lena trank einen Schluck Tee. Er war zu süß, aber die Wärme breitete sich in ihrem Magen aus. Sie stellte die Tasse ab und stand auf. Die Jacke rutschte von ihren Schultern, doch sie hob sie nicht auf. Stattdessen öffnete sie die Tür und trat auf den Flur hinaus.
Julians Zimmer war zwei Türen weiter. Sie wusste es, ohne nachzudenken. Und sie wusste auch, dass sie jetzt klopfen würde.
Die Frage
Julian öffnete sofort, als hätte er auf sie gewartet. Sein Hemd war aufgeknöpft, die Ärmel hochgekrempelt, als hätte er sich gerade fertig gemacht, um ins Bett zu gehen. Oder als hätte er gewusst, dass sie kommen würde.
„Kann ich reinkommen?“, fragte Lena.
Er trat zur Seite, ohne ein Wort. Das Zimmer roch nach ihm – nach Holz, nach Feuer, nach etwas, das sie nicht deuten konnte. Auf dem Nachttisch stand eine halbvolle Flasche Whisky. Daneben ein Buch, das aufgeschlagen und verkehrt herum lag, als hätte er es hastig weggelegt.
„Warum bist du hier, Lena?“ Seine Stimme war ruhig, doch sie hörte die Anspannung darunter. Als würde er sich zwingen, nicht zu viel zu hoffen. Oder zu viel zu fürchten.
„Die Bahn.“ Es klang noch lächerlicher als vorhin.
Julian lächelte. Nicht spöttisch, nicht ironisch. Einfach nur ein kleines, trauriges Lächeln, das ihr sagte, dass er ihr nicht glaubte. „Das ist die Antwort auf meine Frage. Aber nicht auf das, was ich wirklich wissen will.“
Lena spürte, wie ihr die Hitze in die Wangen stieg. „Was willst du hören? Dass ich an dich gedacht habe? Dass ich mich gefragt habe, wie es dir geht? Dass ich manchmal nachts aufwache und mir wünsche, ich könnte die Zeit zurückdrehen?“ Sie biss sich auf die Lippe. Zu viel. Das war zu viel.
Julian trat einen Schritt näher. „Hast du?“
„Ja.“ Das Wort hing zwischen ihnen, schwer und unumkehrbar. „Aber das ändert nichts.“
„Warum nicht?“
„Weil du gegangen bist.“ Sie spürte, wie etwas in ihr brach. Etwas, das sie jahrelang festgehalten hatte. „Weil du einfach gegangen bist, ohne ein Wort. Weil du mich zurückgelassen hast, als wäre ich nichts.“
Julian schloss die Augen. Als er sie wieder öffnete, war sein Blick dunkel. „Ich hatte keine Wahl.“
„Jeder hat eine Wahl.“
„Nicht in dem Moment.“ Er drehte sich weg, ging zum Fenster und starrte in die Nacht hinaus. „Mein Vater hatte einen Schlaganfall. Meine Mutter hat angerufen, und ich bin in den nächsten Zug gestiegen. Ich konnte nicht riskieren, zu spät zu kommen.“
Lena spürte, wie ihr der Atem stockte. „Das hast du nie gesagt.“
„Ich habe versucht, dich zu erreichen. Aber du hast nicht geantwortet. Und dann war es zu spät.“ Er fuhr sich mit der Hand durch die Haare. „Ich dachte, du wüsstest es. Ich dachte, jemand hätte es dir erzählt.“
„Niemand hat mir etwas erzählt.“ Ihre Stimme war nur noch ein Flüstern. „Ich dachte, du hättest mich einfach vergessen.“
Julian drehte sich wieder zu ihr um. „Dich vergessen? Lena, ich habe jeden Tag an dich gedacht. Jeden verdammten Tag.“
Draußen heulte der Wind um die Hütte, als wollte er sie daran erinnern, dass sie hier nicht sicher waren. Dass die Welt draußen kalt und unberechenbar war. Dass sie keine Zeit hatten.
Lena spürte, wie etwas in ihr nachgab. „Ich auch. Ich habe auch jeden Tag an dich gedacht.“
Julian machte einen Schritt auf sie zu. Dann noch einen. Bis er so nah war, dass sie die Wärme seines Körpers spürte. Bis sie seinen Atem auf ihrer Haut fühlte. „Und jetzt?“
„Jetzt?“ Sie hob den Blick und sah ihn an. „Jetzt weiß ich nicht, was ich tun soll.“
Er legte eine Hand an ihre Wange. Seine Finger waren warm, fast heiß gegen ihre kalte Haut. „Du musst nichts tun“, sagte er leise. „Außer hierbleiben. Bei mir.“
Lena schloss die Augen. Sie wusste, was passieren würde, wenn sie ja sagte. Dass es kein Zurück mehr geben würde. Dass sie sich wieder verletzlich machen würde. Dass sie riskierte, noch einmal verlassen zu werden.
Doch sie wusste auch, dass sie keine Wahl hatte. Nicht wirklich.
„Okay“, flüsterte sie.
Die Entscheidung
Julian zog sie an sich, und für einen Moment stand die Welt still. Seine Arme umschlossen sie, als wollte er sie nie wieder loslassen. Lena legte ihre Stirn an seine Brust und spürte seinen Herzschlag – schnell, unregelmäßig, als würde er genauso wenig atmen können wie sie. Acht Jahre. Acht Jahre, und jetzt war sie wieder hier, in seinen Armen, als wäre sie nie weg gewesen.
„Ich habe dich vermisst“, murmelte er in ihr Haar. „Jeden Tag.“
„Ich dich auch.“ Ihre Stimme brach. „Aber ich hatte Angst.“
„Wovor?“ Seine Stimme war sanft, doch sie hörte die Dringlichkeit darin.
„Dass es wieder so endet. Dass du wieder gehst.“
Julian hob ihr Kinn an, bis sie ihn ansah. Seine Augen waren dunkel, fast schwarz im schwachen Licht der Nachttischlampe. „Ich gehe nirgendwo hin. Nicht dieses Mal.“
Lena wollte ihm glauben. Sie wollte es so sehr, dass es wehtat. Doch die Angst saß tief. „Und wenn der Sturm vorbei ist? Wenn wir morgen aufwachen und alles wieder normal ist?“
„Normal gibt es nicht mehr.“ Er strich mit dem Daumen über ihre Unterlippe. „Nicht nach heute Nacht.“
Sie spürte, wie ihr Körper auf seine Berührung reagierte. Wie sich etwas in ihr löste, das sich jahrelang verkrampft hatte. Wie die Sehnsucht, die sie so lange unterdrückt hatte, jetzt mit aller Macht zurückkehrte. „Julian…“
„Schhh.“ Er beugte sich vor und küsste sie. Sanft erst, als würde er ihr Zeit geben, ihn wegzustoßen. Doch Lena tat nichts dergleichen. Stattdessen legte sie die Hände an seine Brust und zog ihn näher. Der Kuss wurde tiefer, fordernder, als würden sie beide versuchen, die verlorenen Jahre in diesen einen Moment zu pressen.
Julian stöhnte leise, als sie sich an ihn presste. Seine Hände glitten unter ihre Bluse, über ihren Rücken, als wollte er sich vergewissern, dass sie wirklich da war. Dass sie nicht wieder verschwinden würde. Lena spürte, wie ihr die Knie weich wurden. Wie ihr Verstand langsam aussetzte und nur noch Platz für ihn war. Für seine Berührungen, für seinen Geruch, für das Gefühl, endlich wieder ganz zu sein.
„Wir sollten aufhören“, flüsterte sie, obwohl ihr Körper das Gegenteil schrie.
„Warum?“ Seine Lippen wanderten zu ihrem Hals, und sie spürte, wie er lächelte. „Wir sind erwachsen, Lena. Wir können tun, was wir wollen.“
„Und morgen?“
„Morgen ist ein neuer Tag.“ Er hob sie hoch, als wäre sie federleicht, und trug sie zum Bett. „Aber heute Nacht gehört uns.“
Lena ließ es geschehen. Sie ließ zu, dass er sie sanft auf die Matratze legte. Dass er ihr die Bluse aufknöpfte, als wäre sie aus Glas. Dass er jeden Zentimeter ihrer Haut mit Küssen bedeckte, als wollte er sie neu entdecken. Und als er sich schließlich über sie schob, spürte sie, wie etwas in ihr zerbrach – nicht vor Schmerz, sondern vor Erleichterung. Vor dem Gefühl, endlich nach Hause zu kommen.
Draußen tobte der Sturm weiter. Doch hier drinnen war es still. Still und warm und sicher. Und für diesen einen Moment war alles genau so, wie es sein sollte.
Der Morgen danach
Lena wachte auf, weil etwas Kaltes ihre Nase kitzelte. Sie öffnete die Augen und sah Julian, der über ihr hing und ihr eine Schneeflocke ins Gesicht pustete. „Guten Morgen“, sagte er grinsend. „Der Sturm ist vorbei.“
Sie setzte sich auf und rieb sich die Augen. Das Bett neben ihr war leer, doch die Wärme war noch da. Genau wie die Erinnerung an die letzte Nacht. „Wie spät ist es?“
„Früh. Aber der Schneepflug kommt in einer Stunde.“ Julian setzte sich zu ihr und strich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht. „Wir müssen uns entscheiden.“
Lena spürte, wie sich ihr Magen zusammenzog. „Entscheiden?“
„Ob wir zusammenbleiben. Oder ob das hier nur eine Nacht war.“ Er nahm ihre Hand. „Ich will nicht noch einmal acht Jahre verlieren, Lena. Nicht, wenn ich die Chance habe, es diesmal richtig zu machen.“
Sie blickte aus dem Fenster. Draußen war die Welt weiß und still, als hätte der Schnee alles zugedeckt, was vorher gewesen war. Als könnte sie neu anfangen. „Ich auch nicht“, sagte sie leise. „Aber ich habe Angst.“
Julian zog sie an sich. „Ich auch. Aber vielleicht ist das okay. Vielleicht müssen wir einfach lernen, damit zu leben.“
Lena schloss die Augen und lehnte sich an ihn. Vielleicht hatte er recht. Vielleicht war das der einzige Weg. Und vielleicht war es das wert.
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